de la nostalgia

Vana memoria que no puede traerte desde lejos,
que no te vuelve carne, risa gentil o canto.
Vana memoria mía incapaz de abrazar lo más mío,
incapaz de acariciar tu piel distante,
vana y obsesiva memoria que sólo alcanza a repetirme por quién vivo,
que respiro por este amor invulnerable y sin rutinas.
También ausente eres mi presencia más cálida,
mi más pura nostalgia.

Darío Jaramillo Agudelo

Estoy segura de que si mi papá en este momento pudiera dejar de pensar que queda aún en mí un amplísimo campo de acción para sus palabras, y al menos aceptara una parte de mi forma de ser, mi amor por él cambiaría de forma radical. Paradójicamente, y alcanzo a percibir la sensación como si la posibilidad de tal evento estuviera latente dentro de mí, lo amaría y admiraría tanto más que cualquiera de sus palabras sería acogida por mi conciencia como si fuera una de esas verdades personales que justifican la acción.

Es divertido pensar en las posibilidades que abre el amor abre para esta clase de confundidos y privilegiados animales que somos los seres humanos, que vivimos anhelándolo todo permanentemente sin darnos cuenta de que este anhelo jamás cesará, a menos de que logremos convencernos de que es el anhelo mismo el que lo vale todo, como lo hacemos con tantas otras verdades producto de nuestra imaginación con ánimos de sobreviviente.

El amor nos ata tan fuertemente a las personas, a los animales, al invisible equilibrio de la naturaleza, que al mismo tiempo nos ofrece la tentadora oportunidad de dejarlo ir, de rendirnos ante el anhelo que nos produce de atajarlo todo entre las manos y conservarlo para siempre. El amor parece ser la brújula que designa el norte de nuestra vida con toda la fuerza de su brazo, mas cargando consigo también el conocimiento de que no es suficiente su presencia para esta especie. Debe saber en lo más profundo de su naturaleza que la tragedia que le permite existir es que ha de ser desobedecido la mayor parte de las veces, que su esencia implica necesariamente el ser dejado aparte ante consideraciones de menor importancia, que su misma intensidad es causa de que el ser humano simplemente desista en su búsqueda, se rinda, o ratifique su superioridad -fruto solamente de su innata soberbia- por encima de lo que lo constituye, del hecho de que el amor lo constituye. Es la ambición lo que destruye al hombre, mientras lo convence de que ha salido con vida de la vida.

Para algunos, sin embargo, la felicidad es un lugar adonde ir. Definitivamente lo es. Es el norte de las acciones que tomamos en nuestra más profunda calidad de seres humanos, porque ¿qué otra cosa podría serlo? No hay más que imaginarlo, y desearlo con tanta fuerza que empezamos ya a languidecer, para que todos nuestros humildes propósitos y futiles consideraciones se desintegren y den paso a lo que es verdaderamente importante. Andrés me ha dicho que no hay más sino que tomar una decisión para que la calma rodee las dudas y se las trague para siempre; no hay más que alinear esas cualidades internas, que a pesar de ser variables constituyen como tales el criterio más inmediato para nuestra capacidad de acción -ebria con el olor de ese mejor fin-, para visualizar ese lugar y saber que no hay adonde más ir sin contradecir alguna fibra de nuestra más prístina voluntad. Es el camino más ameno, más lleno de fresas, como diría Margoth, y sin embargo el que más desconfianza produce, el que más trabajo cuesta tomar, a pesar de que es mucho, muchísimo más que un razonamiento lo que lo adjudica como el único completamente satisfactorio para la imaginación que no se cansa de recrear y desear lo distante.

Os remito a las tres edades del poeta, no hay en mí sino un prosador obstinado. He hecho los versos primeros por entusiasmo de juventud, los segundos por amor, los últimos por desesperación. La Musa entro en mi corazón como una diosa de palabras doradas; se escapa de él como una pitia lanzando gritos de dolor. Sólo que, esos acentos últimos, se endulzaron a medida que se alejaba. Un instante aún se volvió, y vi otra vez, como en un miraje, los rasgos adoloridos de antaño... La vida de un poeta es la de todos.

Gérard de Nerval, Châteaux de Bohême.

oh socrates, socrates...

i don't want flashy words, beautiful sounds, or carefully buildt sentences. i no longer feel able to write.

i guess for the moment i can just beg and ask for thousands of slow motion conversations, patiently waiting lips, friendly listeners, and some courage to start believing my thoughts as they are- awfully and beutifully (though not yet for my eyes) simple and sincere.

in the meantime, tons of books fill up my bag and my head with millions of amorphous ideas, several songs sound within and i sing them without knowing very well what they talk about, i crave for knowledge, poetry and love... and look for the way to travel again to the clear surface of a humanly written piece of me.

since feeling is first
By E.E. Cummings

since feeling is first
who pays any attention
to the syntax of things
will never wholly kiss you;

wholly to be a fool
while Spring is in the world

my blood approves,
and kisses are a far better fate
than wisdom
lady i swear by all flowers. Don't cry
—the best gesture of my brain is less than
your eyelids' flutter which says

we are for each other: then
laugh, leaning back in my arms
for life's not a paragraph

And death i think is no parenthesis